voar sem dar às asas...planar e adormecer depois...
Mi poema es un regalo de Navidad:LA MEMORIA Para L. F. Bronwyn, el horizonte es una casa: (la imagen incendiada de una casa). j.e.cirlot I ¿Qué luz vas a poner contra el recuerdo de la luz? ¿Los rumores de lluvia en los cristales? Desandarás caminos hacia la soledad combada Te quitarás los años como ropas mojadas arrojarás tu grito azul al mar respuesta tan quebrada a las gaviotas del amanecer No puedo iluminar muñones de la luz y el tiempo ha carcomido la tristeza Junto a mí caminabas otros días idénticos senderos que cerraron como las cicatrices Toda la luz perdida incendiará tu sombra y no puedo guardar estrellas en las manos Restaña el mar la blanca ceniza de tu risa y un viento desgarrado me grita tu locura Se consume la hoguera y la tierra me busca en las olas del alba Acantilo mis ojos Eras de luz Mis labios te presienten y borran mis palabras en la espera de ti. II Marañas de vencejos gritarán en la luz nuestros nombres borrados En inútil estrépito arderán "las oscuras golondrinas" III Arrojadas al fuego las palabras del día contemplo cómo queman sus finales
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Mi poema es un regalo de Navidad:
LA MEMORIA
Para L. F.
Bronwyn, el horizonte es una casa:
(la imagen incendiada de una casa).
j.e.cirlot I
¿Qué luz vas a poner contra el recuerdo
de la luz?
¿Los rumores
de lluvia en los cristales?
Desandarás caminos
hacia la soledad combada
Te quitarás los años como ropas
mojadas
arrojarás tu grito
azul al mar
respuesta tan quebrada a las gaviotas
del amanecer
No puedo iluminar
muñones de la luz
y el tiempo ha carcomido la tristeza
Junto a mí caminabas
otros días idénticos
senderos que cerraron
como las cicatrices
Toda la luz perdida
incendiará tu sombra
y no puedo guardar
estrellas en las manos
Restaña el mar la blanca
ceniza de tu risa
y un viento desgarrado
me grita tu locura
Se consume la hoguera
y la tierra me busca
en las olas del alba
Acantilo mis ojos
Eras de luz
Mis labios te presienten
y borran mis palabras
en la espera de ti.
II
Marañas de vencejos
gritarán en la luz
nuestros nombres borrados
En inútil estrépito
arderán "las oscuras golondrinas"
III
Arrojadas al fuego
las palabras del día
contemplo cómo queman
sus finales
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