Dança, ciganinha...

Ela andava sobre os estilhaços como quem penteia as cores do vento.

Ele não a descobriu nunca.
Achava sempre que as saudações de luz eram peças de poetas.

Achava-se poeta, ele.
Inspirava a mão no que dizia sentir.

Ela escrevia na areia. O riacho doce limpava-lhe os olhos quando ela sorria.
Espelhava o céu nos gestos.
Expirava alma no que cantava.

E não cantava palavras.


Ele fugia das fagulhas dos sentidos - não chorava demais, não comia demais, não dormia demais.

Ela dançava ao acordar.
E dançava enquanto dormia.
Tinha sempre os pés descalços e as mãos suadas dum perfume mascavado da cor do açúcar do sol.

A pele escamada era salgada de poeiras. Os cabelos negros torciam-se enrolados nos braços enquanto ela brincava ás escondidas com o mundo todo.

Ele dizia que os beijos se glorificavam - ela roubava com os lábios os cânticos das gaivotas.

Olhava-o.
Chamava-o e ele escrevia sobre os olhos pérola-negros. Escrevia sobra as mãos queimadas, sobre os cabelos ondulados.

Sorria-lhe.
Escondia-se e voltava e ele tremia os dedos e continuava a escrever.

Fez-lhe um castelo de sonetos, uma ode inventada com riscos e desenhos.

Ela continuava a brincar com as curvas do tempo, as voltas dos gestos torcidos num corpo de sereia.

Um dia, enquanto ela cantava as palavras sem letras que ele não sabia decifrar, caiu das nuvens o dilúvio eterno.
As folhas pintadas de chuva derreteram e as palavras escorregaram pelo riacho doce.

Ele chorou muito.Chorou demais.
Ela puxou-o, sem o chamar. Enrolou os cabelos nas mãos trémulas dele, susteve-lhe o rosto e limpou-lhe as lágrimas com os lábios molhados.
Não lhe sorriu, não lhe cantou.

Ele fechou os olhos e viu tudo o que ela lhe gritava com o corpo.
Deixou que a voz lhe saísse sem pensar no que as palavras queriam dizer.

-Dança, ciganinha, dança...




Encontraram-no a sucumbir no meio da tempestade. Não havia ninguém por perto, ele tinha desparecido sem deixar sinais.
Disse qualquer coisa que as palavras não decifram, sorriu e não mais acordou.
Tinha os pés descalços. As mãos unidas por um fio de cabelo negro.

*Mó
08.08.05


De que tela surgiste, ave, sereia e flama,
toda feita de luz e carne? Os teus olhares,
nas olheiras de fogo, acendem a fagulha
do amor e da paixão, da febre e da saudade.

A cigana, Alexandrina Scurtu